Списал с меня живописец портрет из случайности: "Все-таки ты, говорит, литератор". Я дался, он и выставил. Читаю: "Ступайте смотреть на это болезненное, близкое к помешательству лицо".
Этих фельетонов я много по разным редакциям носил, везде отказывали: "Соли, говорят, у вас нет".
— Какой же тебе соли, — спрашиваю с насмешкою, — аттической?
Даже и не понимает.
Тем, что другого запрешь в сумасшедший, своего ума не докажешь. "К. с ума сошел, значит, теперь мы умные". Нет, еще не значит.
Не люблю читать надгробных надписей; вечно то же. На плите подле меня лежал недоеденный бутерброд: глупо и не к месту. Скинул его на землю, так как это не хлеб, а лишь бутерброд. Впрочем, на землю хлеб крошить, кажется, не грешно: это на пол грешно.
"Бобок" Достоевского