"Дилемма торчка №63
Пусть оно омоет меня снаружи, промоет насквозь... очистит меня изнутри.
Мое внутреннее море. Проблема в том, что этот прекрасный океан носит на своих волнах столько ядовитого мусора и хлама... яд этот растворен в самих водах океана, но когда волны откатываются назад, всё дерьмо оседает в моем организме. Океан в равной степени и дает, и берет: он смывает в воду мои эндорфины, подтачивает мои центры сопротивления боли, после чего они очень долго восстанавливаются.
Какие жуткие обои в этой комнате, похожей на выгребную яму! Видно, их наклеил какой-то доходяга много лет назад... именно так, я ведь и есть тот доходяга, и с тех пор лучше выглядеть я не стал... но зато здесь все под моей потной рукой, ни до чего тянуться не надо: шприц, игла, ложка, свеча, зажигалка, пакетик с порошком. Всё это клево, просто замечательно, но меня терзает страх, что мое внутреннее море вот-вот отступит от берегов, оставив мое тело забитым ядовитыми отбросами.
Я начинаю варить ещё один дозняк. Держа ложку над пламенем свечи в трясущейся руке и ожидая, пока расствориться ширево, я думаю: прилив длиться всё меньше и меньше, ядовитый отлив - всё дольше. Впрочем, даже эта мысль не сможет помешать мне."
Ирвин У. "На игле"