Промозгло и зябко.
Сыро здесь, несмотря на электрическую плитку с вечно-малиновой спиралью.
И больше всего я хотел бы сейчас свернуться калачиком на диване. Превратиться в кота великого русского художника Уфимцева, пригреться под двумя шерстяными одеялами и уснуть.
Ещё бы поесть чего-нибудь... Мяса!
Да нет, какое там мясо... С помидорами...
Кефира с нарезным батоном.
И поспать ещё часок. Выгнать остатки вчерашнего похмелья.
Угу.
Портрет кота художника в юности.
Юность портрета кота художника.
В юности же.
Юность художника портрета.
Хм... "Художник портрета".
Пейзажа художник.
Треножник. Так-так-так... "Не спи, не спи, художник..."
Да ну, это слишком... ясно.
А вот - "Не ешь, не ешь, художник!"?
У вечности в гробу...
Натюрморта живописец: мясо, зелень, помидоры. Сыр-лаваш-сухое-перец.
Да. И увы.
Зато... в юности!