Слово — плод
Жизнь пробегает мимо человека, такая стремительная, что человек напрасно умоляет ее остановиться хоть на мгновение и сказать, чего она хочет и зачем на него смотрит. Мимо проносятся маски ощущений, все более искажаясь. - Радость, ответь, - кричит человек, - зачем ты мне улыбаешься. Личина исчезает, улыбаясь. - Скорбь, дай посмотреть в глаза тебе, зачем ты явилась мне! И скорби уже нет. - Гнев, зачем ты взглянул на меня? Я спрашиваю, а ты уже исчез.
И личины вертятся в безумно стремительном танце вокруг меня, а я пошатываюсь в средоточии круга, мне дурно от этого зрелища, и я тщетно пытаюсь обнять хоть одну маску, сорвать личину с настоящего лица, они пляшут и пляшут - а я - что делать мне в хороводе? Кто же я такой, если маски обречены исчезать?

Бонавентура, Ночные бдения